La libération

J'ai neuf ans. Maman a un esprit net et précis. Tu pars de là et tu vas là. Ne le répétez pas, mais je trouve que dans la tête de Maman ça doit être aussi organisé, aussi sûr que tous les maillons de la chaîne d'arpenteur qu'on étudie en ce moment à l'école. Elle coud très bien, fait du crochet et me tricote de jolies socquettes blanches à trou-trou. Je suis certainement la petite fille la mieux habillée de cette école de campagne.

Pourtant, vers la mi-juin, c'est l'horreur. Ma Mère fait des choses stupides. Elle pose sur la table de cuisine tous les vêtements d'été de toute la famille. Et devinez ce qu'elle ose faire ? Elle coud, mais je n'ose pas le dire, elle coud les plus gros, les plus horribles boutons-pression qu'elle trouve dans la boîte à couture. Elle les coud joyeusement, en fredonnant. Chaque vêtement reçoit un pression.

Ma Mère est devenue folle, pour moi, c'est évident. Les pressions, je sais ce que c'est. Chaque matin je me tortille les bras derrière la tête, mais une fois que les deux parties métalliques se sont enfin rencontrées, on ne les voit plus du tout.

Mais là, je suis prise de panique. En effet, dans la ville voisine, il y avait au début de la guerre, un monsieur très gentil ; il vendait des chevaux. Puis, un jour il n'a plus eu de chevaux mais il portait une étoile jaune au creux de son épaule gauche. Et puis, on n'a plus revu Monsieur Baumann... Qu'arrive-t-il donc à ma pauvre Maman ? Et en plus, elle chante ! elle a dû trop attendre le retour de Papa, prisonnier depuis si longtemps...

Tout s'éclaire enfin, tout devient lumineux, le jour où elle se décide à sortir ses crochets, à fouiller dans la " travailleuse " et à en ressortir tous les pelotons de laine rouge, blanche ou bleue qu'elle peut trouver.

Elle confectionne de merveilleuses roses ; ses crochets se balancent d'avant en arrière, à toute allure. Il y a d'abord la grande corolle bien aplatie, aux pétales arrondis puis la corolle blanche, légèrement retroussée, enfin un petit cœur de rose tout replié sur lui- même. Elle chante, elle rit, ma Mère, elle fait des cocardes tricolores. Il y en a partout, elle coud l'autre partie des boutons-pression sur ces fleurs si belles. Je retrouve ma Mère, nette et précise.

Elle aurait quand même pu nous dire qu'elle préparait LA LIBERATION !!! Sacrée Maman...

Montpellier, entre Noël et le jour de l'An 1995